Ayer Quim Monzó criticó en La Vanguardia el discurso del President José Montilla (vídeo), acusando al redactor del discurso de hacer demasiado “pose, laboratorio lingüístico, farsa”, que se nota en el excesivo uso de los determinante posesivos en lugar de los débiles (cosa que para Monzó también da a entender que se escribió en castellano y luego se tradujo al catalán). También criticó -como todo el mundo a excepción, imagino, de los simpatizantes socialistas catalanes- el descarado mensaje de campaña electoral que gratuitamente nos ofreció el President.
Pues qué queréis que os diga. Coincido con lo que dijo Monzó. Pero también entiendo que el marrón que se ha tenido que comer el redactor del discurso debe ser notable. ¿Os imagináis que viene el Acsalantísim Prasiden da la Ianaralitat da Catalunha* José Montilla y os dice “Oye, ¿me podrías hacer un favor? Es que quiero que me hagas el discurso de fin de año y tal…“? Debe ser un marrón tan grande como el que Montilla encolomó a los de Iniciativa para asumir la conselleria de Interior. Imagino que fue algo así como un “Oye, Saura, una cosita… Con vosotros podíamos pactar para hacer Govern, ¿no? Dijisteis que estábais interesados y tal, ¿no? Es que he estado mirando el tema de les conselleries y creo que os iría bien Interior… Aunque bueno, sin compromiso, ¿eh? Me dices que no y no pasa nada, ya hacemos Govern con CiU…“
No debe ser fácil escribir un tostón de 10 minutos. Y menos aún dar pie a una campaña electoral de esta manera tan… no sé… De esta manera tan… dejémoslo en tan.
*No queda mal esto de Catalunha… Total, para ser President de la Generalitat debes hacer unas filigranas para salir más o menos airoso de las situaciones cuan jugador de fútbol… ¿Qué tal si proclamamos la “República Independent de Barçalunya”? (Laporta aceptaría, aunque se merece otra entrada a parte!)
Mi madre sabe que odio el tabaco, y que si puedo evitarlo, lo evito. Sólo voy a comer con ella si vamos a sitios donde no se pueda fumar (si no, no voy, directamente). Y como de estos sitios en Barcelona hay pocos, y los pocos que hay no sé dónde están, acabamos comiendo en el Quick de Plaça d’Urquinaona o en el Viena de Carrer de Pelai… Así dejo de ser fumador pasivo, pero así no hago un favor a mi dieta. Esto que voy a decir sonará muy sensacionalista, pero por culpa de los fumadores, yo me engordo. Ala, dicho está.
Es por eso que hoy me ha alegrado este artículo de opinión de Pau Arenós, publicado en El Periódico de Catalunya de hoy (21/12/2009). Coincido bastante de fondo, aunque no con las formas. De todas formas, me alegra saber que hay gente que piensa más o menos lo mismo que yo.
Tres días después de haber comido en un restaurante en el que permiten fumar, el abrigo huele a industria carbonera del siglo XIX. Animalillo: la prenda, mustia en la percha, tose como un minero jubilado y escupe flemas negras igual que un deshollinador de aquel Londres en niebla. Deseo como regalo de año nuevo la prohibición absoluta de las fumarolas en los lugares públicos, en especial, en los restaurantes, asfixiado y harto de los ahumados no pedidos. Después de una ley chapucera que obligó a gastos innecesarios para separar a los comensales gasificados de los desgasados, por fin la norma total que no permitirá desenfundar cigarrillos a esta orilla del río Pecos.
El fumador dirá: «Pues come en sitios prohibicionistas». A lo que argumentaré dos cosas. Uno: en la mayoría de establecimientos populares permiten el alquitrán como si fuera un plato más del menú, así que hay poco donde elegir. Y dos: cuando en un grupo varios individuos son fumadores sucede lo mismo que cuando conversan catalanohablantes y aquellos castellanoparlantes capaces de entender la lengua de Pep Guardiola. Los que ceden son…
Escucho la protesta de los propietarios de bares y restaurantes y comprendo el temor a la estampida, a perder parroquia, aunque no sé por qué tendría que suceder la calamidad: si en ningún sitio pueden encender un pitillo, ¿se encerrarán en casa a encadenar paquete tras paquete hasta el ahogo y el cáncer de pulmón? En algún momento del sahumerio suicida se verán obligados a salir, respirar oxígeno y volver a frecuentar cafés, cruasanes y macarrones.
Asimismo, los currantes fumigados, sobre todo los camareros, podrán guardar en el arcón la máscara antigás de la segunda guerra mundial, o aquellas mascarillas de quirófano que compramos enloquecidos cuando pensábamos que la gripe A iba a ser la gripe Z, o sea, la última de nuestras vidas.
Comer al fin en sitios con buena visibilidad. Ver al de enfrente disipada la bruma. Tomar croquetas libres de ceniza. Liberar el pulmón de plomo. Regresar a casa sin cargar con un fantasma de humo.
El lunes de la semana pasada (16/11/2009), como de costumbre –reciente–, me puse a leer los artículos de opinión y las cartas al director dela Vanguardia. Empecé a leer la carta titulada “Caminos escolares” sobre la obesidad infantil y el estudio en relación al tema que salió en los medios la semana anterior. Dicha carta me sonaba muchísimo, y a medida que la iba leyendo, aun más. El final de la carta me hizo recordar algo que ya había leído en el diario El País la semana anterior.
Así que me puse a buscar ejemplares de el País que tenía por casa hasta que encontré la misma carta –un poco más larga– en la edición del viernes anterior (16/11/2009) titulada “Sedentarismo infantil”.
Estaba firmada por el mismo hombre, Juan Merallo Grande, de Madrid. Imagino que habrá enviado la carta a los dos diarios –y quién sabe si a más– para hacer llegar su mensaje lo más lejos posible. Espero que sea eso, porque no creo que un diario como la Vanguardia se dedique a copiar cartas al director por falta de cartas (¡seguro que no les faltan si éstas pueden compartir sección con la columna de Quim Monzó!).
Esto me hace pensar en la retroalimentación entre estos dos diarios especialmente en la sección de opinión, ya que no es la primera vez que se citan entre ellos. Es una actividad que no desapruebo porque encuentro que esté bien que haya cierta “interactividad” entre medios –especialmente siendo uno convergente y otro socialista–, ya que en el fondo hoy en día todo está conectado.
Será que leer dos diarios al día no puede ser bueno…
Le Tour de France ha venido, nos ha dado mucho por culo, se ha ido y no lo volveremos a ver en bastante tiempo. L’Acsalantíssim Aiuntamen da Barsalona dice que ha pagado un millón de Euros para traer le Tour, pero que es una cifra insignificante en relación con los beneficios económicos que trae consigo le Tour. Los cifran en 30 millones de Euros (no es ni la tercera parte de lo que el Real Madrid ha pagado por Gitano Ronaldo). Permitid que haga cálculos: uno dividido entre treinta es cero coma cero tres periódico puro, y multiplicado por cien es tres coma tres periódico puro… Es decir, la inversión de un millón de euros representa un 3’33% de las ganancias (vale, la inversión es amortizada porque se multiplican por treinta sus beneficios).
Y cómo no, no veré ni 1€ de todos estos supuestos beneficios para la ciudad, nos han jodido a todos cortando las calles en un día laborable, y además, después de dar tanto por culo con le Tour, el día ha sido pasado por agua.
He dicho.
Fin del post reivindicativo. Ahora viene lo que pienso de verdad. Me quejo porque está de moda, porque queda bien ser de estos que van comentando en los artículos de los diarios como El Periódico o La Vanguardia quejándose del consistorio, de que la ciudad está más sucia que un vertedero, de que todo es una puta mierda y olvidándose de las cosas buenas de la vida o de la ciudad. (Inciso: si no te gusta la ciudad donde vives, te vas o te mueves para mejorarla, pero para de rajar de todo sin hacer nada).
De hecho, me gusta que venga le Tour a Barcelona porque es algo diferente y no pasa todos los días (gracias a Hume, también). Los cortes de calles no me parecen tampoco un problema, porque estoy de vacaciones y no pasa nada porque la gent de frac y corbata coja por un día el Metro y deje el coche en su casa, que tampoco es para tanto.
Slumdog Millionaire (Perro de chabola millonario) narra la vida de Jamal, nacido y criado en las chabolas de la ciudad de Bombay, en la India (y no en Hawai, como pensaba. Mecano ha hecho mucho daño…). Su vida da un vuelco increíble cuando, por sorpresa, hay un tumulto en su barrio y su madre muere. A partir de aquí, suceden muchas cosas, tal vez demasiadas casualidades, que hacen que su vida sea bastante peculiar, así como la de su hermano mayor.
Jamal se presenta al programa “¿Quién quiere ser millonario?” (antiguo 50×15, cuando aún existían las pesetas) aparentemente para forrarse hasta el culo de dinero, como cualquier otro concursante. Pero realmente no es así, y las razones para concursar se ven a lo largo de la película, y son mucho más profundas que ganar dinero, os lo aseguro. Al contestar la penúltima pregunta, y al salir del plató para volver al día siguiente, la policía lo detiene por sospechoso (no todo el mundo consigue contestar todas las preguntas). En el interrogatorio se vertebra todo el argumento de la película.
Esta película me ha sorprendido gratamente en todos los aspectos. Contiene variadísimos contrastes (de la pobreza a la riqueza, del humor desenfrenado a la tragedia total, de la felicidad a la tristeza, etc), que la hacen una de las mejores películas que he visto últimamente. No me extrañaría nada que esta noche, en la gala de los Oscars, se lleve bastantes premios. Eso sí, sigo opinando que la los Oscars son basura y solo premian a las pelis con más presupuesto. Para los más románticos, también cabe destacar que hay una preciosa historia de amor entre Jamal y Latika -la chica protagosnita- :-)
Y parece ser que mi opinión parece que la comparte mucha gente, porque al acabar la película la sala, llena, empezó a aplaudir, cosa que he visto pocas veces.
Esta tarde he hablado con Lyra sobre los días festivos. Me ha dicho que en Asturias –su comunidad autónoma– el lunes 13 es fiesta por el día de la Hispanidad, dado que los festivos que caen en domingo pasan a lunes, para regocijo del personal.
He mirado un calendario de días festivos por comunidades y aquí en Catalunya, junto a Canarias, Galicia, Navarra, el País Vasco, La Rioja y la Comunitat Valenciana, el lunes es lectivo. Esto significa que un día que aquí podría ser festivo no lo es.
Por lo menos me consuela que todas las comunidades autónomas tenemos 12 festivos, a excepción de Ceuta y Melilla, que tienen 14; y Navarra, con 13 (tal vez por ser foral, a saber). Y que si aquí el lunes no es festivo, lo será otro día.
Pero lo que me desconsuela (y por lo tanto, contrarresta el consuelo del párrafo antererior) es que esos días se pierden en el calendario. En Catalunya son tres:
La diada del 11 de septiembre es el día anterior al comienzo de curso. ¿Felipe V no podría haber elegido otro día más bueno?
San Juan, el 24 de junio, el día de los petardos, una semana después de que los de primaria acaben la escuela.
Sant Esteve: 26 de diciembre, el día después de Navidad. Lo único bueno de este día es la sopa de galets. ¿Qué sentido tiene hacer un festivo tras un festivo?
Y este, de propina: el 15 de agosto. Casi toda España está de vacaciones, pero es festivo en todo el Estado…
Todos estos días tienen en común que están fuera del periodo escolar de los niños. Aunque los festivos sean días ñoños y de aburrimiento, son un día de calma entre la vorágine selva urbana, y seguro que alegran la semana a más de un currante. Pero puestos a repartir alegría, que ésta sea para todos, ¿no?
El otro día viendo las noticias de TV3 me enteré que la televisión autonómica y el diario Sport quieren que la parada Campus Sud de la futura L9 pase a llamarse Camp Nou por su “cercanía” al estadio del Futbol Club Barcelona.
Ayudándome de los mapas que hay en la web de la Generalitat de Catalunya en el apartado de la L9 y con Google Earth he visto que desde la boca de Metro de Campus Sud hasta el estadio hay unos 600 metros. ¿No es demasiada distancia?
Mucha gente cree que la estación de Les Corts de L3 es la más cercana al estadio, pero Palau Reial (L3) y Collblanc (L5) están a 600 m del estadio cada una -bastantes menos-. Llamar Camp Nou a la estación de Campus Sud es como llamar Catalunya a la estación de Universitat de la L1…
Estando a la misma distancia ¿y a nadie se le ocurrió la idea de cambiarlas de nombre por Camp Nou? Tal vez será porque piensan que los nombres actuales son acertados: Collblanc da servicio al barrio del Collblanc y Palau Reial cae justo en frente del parque del Palau Reial. ¿Acaso no es correcto también el nombre de Campus Sud? Yo creo que sí lo es, porque la estación está más cerca de las universidades que el estadio…
Con una estación llamada Camp Nou la gente tendría mejor idea de cómo ir al campo, siguiendo el ejemplo de Madrid con una estación llamada Santiago Bernabéu, o en Londres, con una estación llamada Arsenal, aunque haya varias alternativas para llegar ahí.
Con estos argumentos me opongo a cambiar el nombre de la estación de Campus Sud por el de Camp Nou. Pero que la gente haga lo que quiera que para eso es libre -aunque espero que sea como toda propuesta que se hace a los políticos y que acaba siendo rechazada-.
Por falta de ideas y tiempo, os dejo con el excelente artículo de opinión de Antoni Bassas respecto las clases que se impartirán en inglés en las Universidades en los años finales de carrera. El artículo de opinión se publicó en su columna el viernes 8 de febrero de 2008 en El Periódico de Catalunya.
Fui del último curso que estudió francés en la escuela. Como el inglés he tenido que aprenderlo tarde y mal, entre trabajos e hijos, en alguna ocasión he pensado cuánto tiempo y dinero me habría ahorrado si hubiese nacido un año más tarde. Hasta que esta semana escuché el llanto y el crujir de dientes de algunos universitarios cuando han sabido que tendrán que acabar los estudios dominando el inglés. Muchos estaban ofendidos porque la medida les pillaba a media carrera, sin tiempo para prepararse. “Que empiecen por asegurar el dominio en el bachillerato y que después sigan por la universidad”, eran sus quejas.
La repuesta me parece extraordinariamente alarmante, porque la mayoría de estos estudiantes que ahora entran en la universidad han cursado al menos 10 años de Inglés en la escuela (¡10 años!). Si todavía se sienten inseguros para recibir una clase o contestar un examen en inglés, uno se pregunta a qué demonios se han dedicado ellos y profesores durante las clases de Inglés en 10 cursos. ¿Qué había que saber para aprobar?
En el fondo, la pregunta es retórica, porque quien tiene hijos y sobrinos (como es el caso) sabe que, salvando las excepciones, en este país aprender inglés de verdad cuesta a los padres una pasta extra en profesores particulares, academias y estancias estivales en Irlanda. Entre las familias funciona el sobreentendido, aceptado con resignación, de que “con el inglés que aprenden en la escuela no es suficiente”. Seguro que existen razones: que si enseñar una lengua extranjera en un aula con 25 personas no es fácil, que si queremos subir el nivel no tendría que fiarse todo a la asignatura de Inglés y que se impartiera alguna materia en esta lengua, o que ayudaría más subtitular y menos doblar, especialmente en la televisión. Pero que los universitarios de hoy se asusten con el inglés, una de dos, o son unos exagerados, o no han dado ni golpe durante estos años, y por tanto ha habido un fracaso colectivo de la enseñanza de lenguas en ESO y en secundaria y todos hemos mirado hacia otro lado. Y esto no debería seguir ni un curso más. Se nos acumulan los deberes.
Cada día voy en bici al colegio, y normalmente tengo ese miedo de “¿y si me la pego por culpa de un coche?”. Pero esta pregunta hoy ha desaparecido de la cabeza porque me han espetado un “para eso quédate en tu país”…
Iba esta tarde de vuelta al colegio, como cada día. Y como cada día, iba por el carril bici. Y como cada día, respetaba los semáforos y demás normas de circulación. Como cada día…
En la calzada no había ni el rastro de un coche. Así que iba tranquilo, hasta que llegué a un cruce donde tres señoras mayores cruzaban, a paso de tortuga, el paso de cebra. Vale, hasta aquí bien; pero estaban cruzando el semáforo en rojo.
Como veía que si seguía a mi ritmo y ellas al suyo me acabaría chocando con ellas -tampoco hace falta ser físico para verlo- pues toqué el timbre repetidas veces para avisarles. Me vieron, pero siguieron a su ritmo, ni pararon para dejarme pasar ni aceleraron el paso… Cosa que ya de por si, me cabreó, porque una cosa es saltarse un semáforo en rojo y otra es hacer lo que hicieron.
Al llegar a su altura, dije a la señora, con tono suave “Oiga, por favor…” intentado hacer que no lo haga la próxima vez, y la cosa siguió así:
-Oye, ¿no ves que estoy cruzando con dos señoras mayores? ¡Pues te esperas!
-Ya, pero ustedes pueden esperarse a que se ponga el semáforo en verde… -le dije ya enfadado, porque encima me contesta.
-Anda, ¡encima te quejas! ¡Para eso vete a tu país!
Esto me dolió cual puñal en el corazón… Cuando estuve a unos 50 metros, grité “¡RACISTA!” con toda mi voz dado mi enfado. Estaba a punto de parar para hablar con ella y que me argumente por qué coño me dijo eso, sin conocimiento de causa, porque yo nací en España, y soy como uno cualquiera. No robo, me ducho cada día, cumplo mis obligaciones, soy cívico… ¿Qué más quiere que haga?
Quería que me pidiera perdón por lo que me dijo, por rebotarse cuando yo tenía razón (en otras cosas tal vez no, pero aquí tengo razón seguro). Llegué al colegio con una mala leche impresionante, aunque me contuve…
Yo a esto de rebotarse por lo de la bici -lo del insulto ya paso completamente- lo llamo “bicignorancia”, porque si viene un coche, la gente corre, no vaya a ser que les atropelle, pero cuando viene una bici, la gente va a su ritmo, como si fuera que es un juguete de niño pequeño ecologista…
Y eso me jode, porque los peatones también se cachondean de la bici, y encima la bici es la diana de las críticas, cuando conductores y peatones podrían dar de su parte para una mejor convivencia, porque yo creo que ellos son creadores de mal rollo… ¡Ojo, no digo que no haya ciclistas imbéciles, que de esos hay a patadas!
Podría redactarlo mejor, con más espacio y ser más entendible, pero mi rabia no me deja.
